LU ARTÍSTICO

Meus olhos vidrados  Naquele reflexo reluzente  Tão vívido quanto a realidade  Tão ilusório quanto a própria dor  Tão logo eu chegar  Em algum lugar  Qualquer lugar  Vou sossegar meu coração  Para nele mirar  Algum outro reflexo no mar

O meu azul é só meu  como o vermelho é só teu  porque é meu o olhar  com seus desvios  seus estreitos  São meus os sentimentos  preconceitos e lamentos  São cores e mais cores  e a luz do luar vem de ti  objeto que não se pode alcançar  refletindo em mim  apenas o desejo de te encontrar  Mas somos como quadros  na mesma parede  pinturas diferentes  que não podem se tocar

Quanto mais meus ossos aguentarão  até que eu caia de joelhos?  Quanto tempo mais  minha carne se manterá firme  até que eu desmorone?  O tempo não pertence a mim!  É emprestado  às vezes roubado  e não espera  nem a mim, nem a ninguém  Ele passa tal qual lua cheia  em ciclos de maré baixa  e às vezes de pirraça  demora a trazer meu bem  Outras vezes num rompante  emburra e me toma alguém  Ah, ente inconstante  Mesmo quando tudo parece ser  exatamente como era antes  é fato que nada é certo  e dele tudo depende  se e quando finda  nosso intacto presente

Chovia, mas não estava frio. Nada a fazer, a não ser ficar em casa vendo televisão. De repente me dei conta de que era Dia de Finados, um feriado nacional dedicado àqueles que chegaram ao fim, que se foram, que morreram. É claro que sempre lembro daqueles os quais perdi, mas no Dia de Finados é impossível não lembrar. E por que será que sempre chove nesse dia? Um dia chuvoso nos faz ficar um tanto melancólicos. Comecei a pensar em quem gostaria que viesse do além para o almoço. Meus sogros, talvez? Com certeza seria bem divertido, eles iriam comer muito, beber muito, rir muito e por fim meu sogro armaria uma enorme briga por motivo nenhum, e depois de deixar todo mundo bastante irritado, diria: "Beijinho, beijinho." Quem sabe meus avós maternos? Esses gostavam mesmo de mim. Minha avó iria elogiar a comida e meu avô iria perguntar pelo mingau de fubá, reclamar que tinha pouca carne no feijão, sendo repreendido imediatamente pela minha avó. Poderia ser meus avós paterno...

É, gente, ser poetisa não é nada fácil. Afinal, não é todo mundo que partilha os sentimentos mais profundos se debruçando sobre alguns versos. Esse ato acontece de modo quase inconsciente, sem premeditação. A poesia te toca, ou não. E como explicar? Ah, isso tornaria a vida do Djavan um verdadeiro inferno. Meu marido é um grande incentivador, mas confesso que às vezes ele me olha com aquela cara de "não entendi nada", e reclama pelo fato das minhas poesias serem muito curtas - ora, eu sou poetisa não uma apóstola, se é que existe essa palavra. Mas tudo bem, tenho certeza de que não agrado a todos. Explicar o sentido de uma poesia é como discutir a relação: Eu nunca tive paciência pra isso. Primeiro que o homem e a mulher são seres tão diferentes, que me admira serem da mesma espécie. Ambos tem maneiras tão próprias de sentir que é quase impossível discutir a reação de cada um diante de uma situação. Acho que o ponto é se há uma razão, porque a pessoa pode estar certa ou ...